Vou bater à sua porta esta noite. Você vai abrir, assustado, preocupado, surpreso. Me perguntará coisas do tipo “O que está fazendo aqui esta hora?”, “Você não podia ter saído nesse frio” e “Você está louca?” Eu, trêmula, olharei fundo em seus olhos, responderei um “Sim, estou louca. Por você” e depois te darei um abraço. Apertado, esmagado, até sentir teu coração bater sobre o meu. E beijarei teus lábios, até te convencer a tirar a minha roupa.

E adianto os relógios, apresso as coisas, corro e corro e corro mais ainda. Mesmo sabendo que em vão, tento, inutilmente, apressar o tempo, para ver se assim o dia de você vir até mim chega logo.

Hoje saí decidida a te encontrar. Não sabia como, nem onde, mas sabia que tinha que conseguir isso. Fui até o barzinho da esquina, te procurei entre os copos que passavam de lá pra cá, de cá pra lá e mais pra lá. Fui no mercado, quem sabe estaria lá comprando uma carteira de cigarro, ou aquela caixa de bombons. Fui à padaria, procurando entre tantos sonolentos que ali tomavam café para acordar. Fui na praça, agarrada à esperança de que te encontraria ali a admirar o sol. Fui no campo, na rua ao lado, até na cidade mais próxima daqui. Não te encontrei. Em nenhum dos tantos lugares que procurei. Voltei para casa bem à noitinha, ainda esperando te ver na rua a contar estrelas. Não o encontrei, claro. Mas não desisto, persisto. Amanhã eu tento de novo. Vou te procurando por aí, aqui, ali, cá, acolá. Uma hora eu encontro seu esconderijo, uma hora (…)

Mas se eu pudesse controlar esse lance de gostar das pessoas, eu gostaria menos, faria menos por elas. Não por ser egoísta, mas por não querer sofrer sempre no final… faria também as pessoas gostarem um pouco mais de mim, sabe, to precisando disso ultimamente.

- Não preciso de ninguém.
(Suspirou)
- Só de você.

Mas ontem eu recebi um Telegrama. Era você de Aracaju, ou do Alabama, dizendo: Nêgo sinta-se feliz, porque no mundo tem alguém que diz: Que muito te ama! Que tanto te ama! Que muito muito te ama, que tanto te ama!… Por isso hoje eu acordei com uma vontade danada de mandar flores ao delegado, de bater na porta do vizinho e desejar bom dia. De beijar o português da padaria…

Acho engraçado quando algumas mulheres perguntam sobre um cara ”ele tem carro?”. Elas preocupadas com o carro, e eu aqui torcendo pra ele ter no mínimo um coração.

Essa poderia ser mais uma carta de amor, escrita no silêncio de meu quarto, imaginando seus sorrisos. Poderia ser um daqueles textos, em que descrevo cada mínimo detalhe de ti. Ou até mesmo aqueles trechos, em que declaro meu amor por cada mania, jeitos e trejeitos teus. Poderia ser um daqueles inacabados, falando das milhares de sensações que me causas. Poderia. Mas não é nada disso, não. Nem carta de amor, nem texto meloso. Sou apenas eu, sem saber porquê, com um sorriso tímido no rosto e uma lágrima calada no olhar, dizendo que eu te amo. E te espero. E te amo, de novo. E de novo. E de novo (…)

Teus olhos e teus olhares. Tuas mãos e teus toques. Teus beijos e tuas mordidas. Tua fala e teus sussurros. Teus abraços e teus apertos. Tua boca e teus sorrisos. Milhares e milhares de tentações, como poderia eu resistir? Não poderia. Não posso. Não quero resistir.